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LES LARMES DU POETE
Créé le Jeudi 20 Mars 2008 à 17:14:23
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Les amours d’un poète Ne sont que passagères.
C’est une goélette
Qui n’est pas hauturière.
On n’embarque que pour
De petites traversées,
On navigue huit jours
Et puis on est lassée.
Les amours d’un poète
Ne savent être sérieuses.
Il fait tourner la tête,
Est d’humeur rieuse,
Dit je t’aime à tous vents.
Comment le croire vraiment
Quand il se dit épris
Et le clame et le crie ?
L’amour du poète
Est lui plus embêtant.
Quand il s’est mis en tête
Un trop grand sentiment
Il dérange et d’un coup
Tient beaucoup trop de place.
La muse crie : au loup !
Et elle s’en va, hélas.
Les larmes d’un poète,
Ça n’est pas grave du tout.
Elles glissent toute bêtes
Au détour de ses joues.
Et on les voit à peine
Tracer leur blanc sillon
Que déjà elles viennent
Perler sous le menton.
C’est une goélette
Qui n’est pas hauturière.
On n’embarque que pour
De petites traversées,
On navigue huit jours
Et puis on est lassée.
Les amours d’un poète
Ne savent être sérieuses.
Il fait tourner la tête,
Est d’humeur rieuse,
Dit je t’aime à tous vents.
Comment le croire vraiment
Quand il se dit épris
Et le clame et le crie ?
L’amour du poète
Est lui plus embêtant.
Quand il s’est mis en tête
Un trop grand sentiment
Il dérange et d’un coup
Tient beaucoup trop de place.
La muse crie : au loup !
Et elle s’en va, hélas.
Les larmes d’un poète,
Ça n’est pas grave du tout.
Elles glissent toute bêtes
Au détour de ses joues.
Et on les voit à peine
Tracer leur blanc sillon
Que déjà elles viennent
Perler sous le menton.
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